Дети на площади качаются на качелях.
Счастливы дети, как мы когда-то.
Мы, когда дети, не ищем в памяти щели,
Счастья закладки,
Серотониновые суррогаты.
Город сияет, хоть Рождество уж кануло.
Кто обещает - к ответу призван.
Перегородка сломана, кровью капает.
Ты в моих снах - самый сложный признак.
В пробке я слушаю Сирина Исаака.
Салфетка в руке и два телефона.
Мне бы преодолеть эту высокую гору факапа.
Мне бы подняться так, чтобы дышать не больно.
Памяти лживое устройство нежное:
Я так берегу все, что к тебе относится.
И сумасшествие это очень прилежное,
Такое отчаянное, смиренное,
Сердобольное (теперь уж с проседью).
А иконы в храме все горят,
Молча всё о тебе говорят...
Я смотрю на них - словно просят,
Погружая меня в ту осень,
Когда ты больше не можешь быть виноват.
fuck up
© Copyright: Алиса Плато, 2020
Свидетельство о публикации №120030600087
Свидетельство о публикации №120030600087
Рецензии