На мосту

Струился с неба лёгкий шёлк дождя,
Свет дня зарёй под вечер преломляя.
Когда Зима сдаёт венец вождя,
Весна стучится в двери - молодая.

Разбросанные вещи, тут и там,
Здесь нужно навести теперь порядок.
Нет сил Весне, есть место лишь мечтам,
Беспомощна, ей нужен распорядок.

Бродяга ветер - вечно подшофе,
Бросает колкий дождь в лицо прохожим.
И обвиняет Зиму в колдовстве,
Которая за это корчит рожи.

Молчит в кармане севший телефон,
Не нужно и не будет больше встречи...
Продрог от ветра, это будто сон,
В тумане фонари, спустился вечер.

Вот так он думал где-то на мосту,
В том месте меж землёй стоял и небом.
Всё выводя себе на чистоту,
А ветер завывал тоскливо требу.

Как много он хотел сказать тогда,
Теперь же понял, разве это нужно.
Быть одиноким долгие года,
Доказывать любовь свою натужно.

Кому тогда красивые слова?
Тому кто слышать их совсем не хочет,
Кому всё это было трын трава,
Они лишь для того, чтоб скрасить ночи.

Позор накрыл его своим крылом,
Внимательно взглянул в реки прореху.
Где чёрная вода, печаль кругом,
Нет счастья и не стоит ждать успеха.

Взял в руку свой ненужный телефон,
Зачем звонить, когда тебе не рады,
Чтоб не было соблазна, бросил вон...
Забыть, простить и нет былой досады.

06.03.2020 г.                АС