Плевать что на красный,
Скорее, скорее…
Под вопль обиженных шин.
- Я близко уже. Ты где?
- У аллеи…
Бегом вдоль парада витрин.
Последний рывок.
Налево, направо,
Волны прищуренных рож.
- Ну, что ты, не плачь…
- Как я устала…
И пальцев холодная дрожь.
Пусть время в галопе
Сквозь длинные тени:
Гори же, к черту, гори!
Лишь запах волос
Поздней сирени
В рубиновом свете звёзды.
- Я еле успел…
- Мне так не хватало…
- Да, в баню их всех, подождут…
- Проводишь меня?..
- Как все-таки мало…
- У нас ещё двадцать минут…
И струны как бритва,
Рвёт голос похмелье,
Мелочь в футляре у ног.
Метель, переходы,
Руки на шее
И в ноздри угольный смог…
04.03.2020
Плевать что на красный
© Copyright: Олег Загорный, 2020
Свидетельство о публикации №120030605574
Свидетельство о публикации №120030605574
Рецензии