На стареньком погосте, брошу свои кости, посижу, подумаю,
с гитарой семиструнною, может жизнь наладится , пока такая задница,
да и жить здесь худо, я уйду отсюда, но вылез бес - поганище,
дерзко пару слов сказал: здесь твоё пристанище,
если умер человек, то погост ему навек, я ничего не понял,
задумался немного, мыслей суета, волнение в голове,
солнце ярко светит, я в своём берете, но не пылит дорога,
и тени моей не было, рядом на траве, а у беса тёмного,
хвост торчал дугой, ужасом меня - молнией пронзило,
мир куда попал я, был совсем другой, это мир не мой,
если тени нет, это мёртвый мир, это мёртвых свет,
с головы упал вечный мой берет.
Не пылит дорога, и тени моей нет. Аллегория
© Copyright: Анатолий Бушмелев, 2020
Свидетельство о публикации №120030605200
Свидетельство о публикации №120030605200
Рецензии