Глухой, короткий рюмок звон,
Я приголубил, выпил он…
А ты?.., но спрашивать не стал,
Лишь оглядел по кругу зал.
Окно с балконной дверью, шторы,
Диван, два стула, шкаф, ковер,
И полки с книгами…, с укором
Взглянул, поднялся: «Этот вздор,
Нет, нет, я слышать не желаю!..
Ты извини, права ведь Рая,
С книг сыт не будешь, кто их купит?!
Стихи – не мяса кусок в супе.
Пиши романы, с них навар
Бывает жирный, и богатым
Ты можешь стать: в тебе есть дар!..»
Добавил что-то тихо матом.
Налил, не чокаясь, он выпил:
«А, впрочем, флаг тебе иль вымпел,
Решай, как знаешь, но не ной,
Тебе – писать, а мне – домой!..»
06.03.20.
Пиши романы
© Copyright: Римид Нигачрок, 2020
Свидетельство о публикации №120030602924
Свидетельство о публикации №120030602924
Рецензии