смысла нет.
когда ты едешь по ночной москве
и очень хочешь в никуда успеть,
но расписанье поездов...
простыть...
прости.
чисты
в руках листы -
как можно было
о такой мечтать траве,
что пробивается в асфальт назло,
и снова стоптана в час пик дневной,
и снова утро наступает,
твой труп переступает,
ой,
мама, я
хочу домой.
застрять на кольцевой и не слететь
с этой иглы,
пластинкою заесть.
забыть про совесть, выходной и честь.
дедлайн был завтра,
значит,
я сегодня
опять не буду ни читать, ни жить, ни есть.
прости же. что я совсем в делах,
и не твоих.
я не пишу,
но ведь и ты не пишешь.
мы потерялись в пустоте двоих.
и я на самом деле не такая.
я... впрочем, мало ли, какой была.
я ничего уж о себе не знаю.
но знаю - скоро я сойду с ума.
коричный латте,
белой лады номер,
запомни всех друзей
по именам,
хоть и без разницы, кто жив, кто помер.
ах, забери меня отсюда,
мам.
dead line
© Copyright: Буря Снов, 2020
Свидетельство о публикации №120030610011
Свидетельство о публикации №120030610011
Рецензии