Прозябание

Обычный день… - как много дней других.
И заоконный мир знаком до рвоты.
Течёт несчётный ход минут глухих,
Они все – мимо как-то, без работы.

Обычный день растрачу как всегда
В разгул зимы, до середины марта, -
На прозябание…. Такая вот – беда.
Вам чужд, себе, без козырей и карта.

Обычный день… - что – завтра, что – вчера.
Кем приспан, как медведь в своей берлоге?..
Спасает жизнь мне ручка без пера.
Она есть стержень с шариком, в итоге.

А стержень мой - поддался близнецам; -
Текущим дням, смывающим беспечно
Минуты жизни – к чёрту, к праотцам.
Зашёл за ролик шарик в мозг навечно.

А как там – ручка?.. - ей бы дать зачин,
Сама из строк растит стихов букеты,
Вязь слов: – лечебных, где-то для мужчин,
Для всех чинов… есть женщинам советы.

Пытаюсь так я - душу врачевать
Себе и тем, кто снизойдёт до чтенья.
Прочтя - зевнёт кто, взгляд пал на кровать,
Иной – вздохнёт, запомнив слов сплетенья.

Обычный день – сошёл…. Из ночи в ночь
Слетели сутки с жизни - словно птица.
Сбегают месяцы, года уходят прочь…
Где время – пыль, Дух грёзами клубится.