Нимб из воска кружит в пепле...

Нимб из воска кружит в пепле,
чертит каплями миры.
Числа, скрепки, числа, силы.
Мы с тобой обречены.

Мы с тобой внутри потока
разрезаем пальцы в кровь.
Ты прости, но лезет рвота
из щелей, из грязных ртов.

Ты прости, но мир бесчестен
к нам, к дыханью, к корке льда,
к серой бездне, к увяданию,
к чёрным нитям бытия.

Ты прости, но все вопросы
остаются в наших снах.
Я развею сердца прах,
чтобы не смотрели косо,
будто я сжигаю храм.

Ибо я сжигаю буквы
(на бумаге мой пожар).
Быть собой порой так трудно,
когда в теле пляшет прах.

Слоги обовьют нам шеи,
разрезая горла стан.
Быть собой порой так трудно,
если в мире лишь обман.

Крики разрывают уши,
микрофон трещит по швам.
Быть собой порой так нужно,
ибо в теле есть душа.

Я взойду на эту сцену,
я разденусь догола.
Я прочту вам свои строки,
пока в теле жжёт звезда.

Я раскаюсь перед вами,
я пущу по телу кровь.
Вдруг. Внезапно. Стало. Тихо.
Звёзды загорелись вновь.

Провода искриться стали,
свет погас, проектор сдох.
Поэт упал. Сгорело тело.
Внутри предлогов умер Бог.

Лишь пепел букв лежит на сцене.
Лишь строки, крики и слова.
Вот так сгорел поэт на месте.
А хор кричал ему:

«Ура!»

23:00, 3.03.20-4.03.20