Пропахший солнцем нарождённый март
Его за душу тянет из ума
И он бы шёл, но что-то держит в теле.
Старик сухой, как прошлогодний стебель,
Сидит один у неба на виду,
Никто не знает ни в каком году,
Ни у какого мартовского поля.
Он жизнь засеял, долг его исполнен –
Напоминает вечное внутри,
Но то ли выжить, то ли закурить
Всё тянутся морщинистые руки.
Он чувствует, что все идёт по кругу
И возвращает мирозданью дар.
Он смотрит в небо, там его звезда,
И говорит с ней, ночь ли это, день ли,
Ему дана способность от рожденья.
И чувствуя, как стало тяжело
Быть в этом теле, достаёт крыло
Из старого мешочка за плечами.
Растёт пшеница, и её качает,
Как будто гладит чья-нибудь рука,
Весенний ветер. Нет ни старика,
Ни времени, в котором он запомнен.
Есть только жизнь – засеянное поле.
Вечное внутри
© Copyright: Яна Конозова, 2020
Свидетельство о публикации №120030502557
Свидетельство о публикации №120030502557
Рецензии