300 спартанцев. Баллада

О,боги или демоны,
Хоть каплю свежих сил!
Я грек из Лакедемона
В ущелье Фермопил.

В строю,где греки все мы,мне
Назначено стоять;
Я грек из Лакедемона,
Мой номер двадцать пять.

В сухом,горячем воздухе
Я потом весь пропах,
Но он не знает роздыха,
Мой гибельный размах!

Секу мечом отеческим
То голову,то щит,
И мат на старо греческом
Над скалами висит.

Вранье,что сердце твердое-
Им резать бы гранит-
Оно живое,теплое,
Оно кровоточит:

Пропустим-станут черными
Окрестные поля;
Плевать нам ,что учеными
Закруглена Земля.

Земля-прямая линия
От камня до сосны;
В сыпучей,серой глине я
Не вижу кривизны.

Врагам за эту линию
Нельзя,нельзя!Держись!
Леса и горы синие
В ней точкою сошлись.

Прямую-верим твердо мы-
Считая за пустяк,
На две опоры твердые
Положит и дурак.

Меж Спартой и Вифинией
Натянута струна-
Лежит прямая линия,
А точка лишь одна.

В отрезок этой линии
Мы кровью запеклись,
И с нами горы синие
И точкой-слово ЖИЗНЬ.