Он благодарен, он не я,
он тенью трели соловья
грустит как я, живет как он,
и кто ж из нас тот видит сон ?
И, как на грех, трещит башка,
от роя мыслей - жжет мошка,
мне сна влюбленности вопрос
в дыму не вылечить всерьез.
Катись до счастья, колесо !
Клубок споткнулся о крыльцо,
а ты идешь, и ты - герой,
поскольку путь уж точно твой.
Толкая горечь языка,
зависла по любви рука,
живая сколизь головы
смешна - тут горести правы,
их, нашей местности скорбей,
что у глухой тайги ветвей,
и черта лысого хотят
они менять упрямый взгляд.
Ты можешь это делать сам,
но он не я, а я как храм,
и мне положено любить
прям в этой смерти жизни нить.
Плевал поэтому на боль,
возьму еще...Глумится роль,
а я ей сыплю тишины,
потом пою живые сны.
Когда-нибудь всё истечет,
и даже этот небосвод,
а, значит, я продолжу тут
играть про вечный наш уют.
про вечный наш уют
© Copyright: Сергей Краснопольский, 2020
Свидетельство о публикации №120030404957
Свидетельство о публикации №120030404957
Рецензии