Эта мартовская хлябь
под ногами,
Каша снежная с водой,
сапогами
Я топчу её, топчу,
Одиноко...
Утром солнце не пришло
к нам с востока,
Занавесил Бог окно
занавеской,
Долбит, долбит боль висок,
как стамеска.
Мысли серые зудят,
как газета,
На обочине цветок
горицвета,
Кто-то семя обронил,
он и вырос,
За апрелем май придёт
расфуфырясь.
В стирку бросит Бог свою
занавеску -
Солнце выпустит, и цвет -
для довеска,
Улетучится хандра,
нет в ней толка.
Хорошо на свете жить,
жаль не долго!
Хандра
© Copyright: Ткешелашвили Ольга, 2020
Свидетельство о публикации №120030404481
Свидетельство о публикации №120030404481
Рецензии
Хорошие стихи! И ритм и смысл и краткость! Благодарю!
...
"УЛЕТУЧИТСЯ ХАНДРА,-
НЕТ В НЕЙ ТОЛКА.
ХОРОШО НА СВЕТЕ ЖИТЬ,-
ЖАЛЬ - НЕ ДОЛГО!.." - Блестяще!
Лариса Евмина 08.10.2024 21:09 • Заявить о нарушении
...
"УЛЕТУЧИТСЯ ХАНДРА,-
НЕТ В НЕЙ ТОЛКА.
ХОРОШО НА СВЕТЕ ЖИТЬ,-
ЖАЛЬ - НЕ ДОЛГО!.." - Блестяще!
Лариса Евмина 08.10.2024 21:09 • Заявить о нарушении
На это произведение написано 8 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.