Перебором

Брошусь в темную ночь, как дотлевший окурок, как взгляд -
так бросают окурки и взгляды мальцы - воровато.
На дрожащем, как цуцик, трамвае поеду назад -
на окраину города, где я родился когда-то.

Это было давно и недавно. Акация, вниз
уронив лепестки, становилась ветвистым кордоном
между нашим двором и огромным пространством, где жизнь
процветала, горланя, по уличным страшным законам.

Выходить за калитку самим, в заграничную жуть,
нам с братишкой позволит бабуля, как станем взрослее.
А пока  - во дворе ловим мушку какую-нибудь,
а крольчиха, вся в жухлых травинках, из клетки глазеет.

Двор - в цветах, бурьяне, лижет ржавую цепь кабысдох:
наш дружок цвета хаки - кобель возле будки. Котяра
издевательски ходит вокруг, а кабель, кабы смог,
то и цепь бы разгрыз, чтоб задать провокатору жару.

Промелькнёт золотистая ящерка, голубь: «Гу-гу», -
на фонарном столбе, возвышающемся над забором...
И вот так вспоминать я ещё бесконечно могу,
как когда-то я мог на гитаре играть перебором.

Что ж, проехался славно - застрял, ни назад ни вперед.
В тупике мой трамвай, и покинул вагоновожатый.
Что вожатый? Без башни, а все же куда-то идёт
то ли жизнь, то ли катится ёжик колючий, но сжатый.