213. Из писем...

Номер тринадцать – число несчастливое?
Может и так... Я пишу его в пятый
Раз, а потом, снова сердце ретивое,
В песню его… Словно номер… проклятый…
Всё… Вот теперь – это петь я не стану…
Будет письмом, пусть и снова, без адреса,
Строчками, что побегут по экрану…
И где-то там, может быть, и понравятся…
… Я не узнаю, но может, почувствую,
Болью ли, нежностью, там, где в нас души,
Словно мелодию, грустную-грустную…
Если так будет, ответ мой… послушай…
Даль не смогла, коли даже умела бы,
Нить разорвать, что протянута Господом,
Души связать, с половинок, до целого,
Где слышим всё, что друг другу мы, шёпотом…
… Нам не узнать, вновь смирясь, с расстоянием,
Мы, для чего, так нужны Богу, парою…
Ни искупленьем, ни воздаянием…
Ни даже наградой и точно, не карою…
Как тут не вспомнить слова, про господние,
Те, что нам смертным, пути непонятные,
Где, души нам, обнажат до исподнего,
Если с пути не свернём, до обратного…