Сбиты доски в стол добротно,
Взбиты сливки в честь отцов,
Вновь участвуем охотно
Мы в застольи мертвецов.
Воспеваем-отпеваем,
Радуг наших нет черней,
Мы – причудливые твари,
Тени наших же теней.
Нас ломать через колено
Труд не хитрый, чепуха,
Клятвам всем – одна измена,
Грёзам – просто потроха.
Карго-культы нас стирают
В пыль, в мельчайший порошок,
Да и стружкой посыпают,
Чтоб горело хорошо!
А пожить бы после смерти,
До неё житья ведь нет,
Ох, я вру, вы мне не верьте:
Жизнь была – немного лет.
Детства – челюсти стальные,
Юность – хлёстко бьёт хвостом,
30, 40... Всё – приплыли:
Сложно думать о простом.
Нужно помнить о вчерашнем
И мечты – о предках чтоб:
Нет души истлевшей краше,
Лучший дом – похож на гроб.
Пустота сияет счастьем,
Солнца мёртвых – ясный лик,
Сгинуть в этой тёплой пасти
Самый лучший наш блицкриг.
Застолье Мертвецов
© Copyright: Георгий Арустамьян, 2020
Свидетельство о публикации №120030209730
Свидетельство о публикации №120030209730
Рецензии
