Мы все себя мним поэтами

Мы все себя мним поэтами,
Кто мы, где мы, идём куда,
Как сложно быть кем-то,
Когда ты никто и шествуешь
В никуда.

Легко быть на войне героем,
Погибаешь спасая других,
А здесь, как волк одинокий воешь,
И слышит тебя лишь родник,

И луна, очень далёкая,
И её серебристый свет,
И ты, в пустоте неловкой,
Охрипший, в какой-то момент.

И умолкнув, кладёшь морду на лапы,
Ощетинившись, чтобы согреться,
Не нужны твои годы, вехи, этапы,
Глаза полные слёз и больное сердце.

Никто не слышал, никто не пришёл,
Не отозвались на горькую песню,
И только лёгкий пушистый снежок,
Припорошил и согрел поэта.

Вот где настоящий подвиг,
На миру и смерть в радость,
А твои стихи - камень в воду,
И видны лишь круги разбежавшиеся.

Мы все себя мним поэтами,
Как бы остаться оными,
А не призрачными силуэтами,
Собственной рукой нарисованными.

Остаться поэтом, без всякой надежды,
На то, что когда-нибудь под луной,
Твой голос надтреснутый будет услышан,
Теми, кто награждал тебя тишиной.