В убытке скор ты, так и в росте скор,
Одно тебе: и от чего далёк,
И кровь, что юн дарил — что с этих пор,
Не юн, Своим раз сам же ты нарёк.
Рост, мудрость, красота лишь в Нём живут,
Вне — глупость, возраст, холод, тленья чад,
Вне только б — Время оборвалось тут,
И в шестьдесят мир охватил б распад.
Природе ненавистен мерзок всяк
Кто груб, чей рост несёт всему конец.
На ту, кто одарила щедро так,
Гляди, лелей в себе её резец.
Её ты оттиск, с ней ты щедро схож,
Неузнан, стёрт чтоб был, не дай ты всё ж.
Шекспир. Сонет 11
© Copyright: Алишер Киямов, 2020
Свидетельство о публикации №120030208606
Свидетельство о публикации №120030208606
Рецензии