Дик стал стар:
Целых пятнадцать лет.
Стал пить сок
Солнца, которого нет.
Стал есть рис
Северного дождя.
Стал ждать виз
В место, куда нельзя.
Дик врал дням,
Что им ведётся счёт.
Мыл шерсть снам,
Начиная со щёк
И кончая хвостом
Сна по имени смерть.
Дик знал всё.
Или уж верно - треть.
Я был - Дик
Там, где тебя - нет.
Где тих крик
Звёздных сырых монет,
Где дождь льёт
Тысячи лет и зим,
Где Дик врёт,
Что и не вообразить.
Склон дюн смёл
Ветер снулого дня.
Слон был зол,
Что не узнал меня,
Труб глас гнал
Стадо седых китов.
Дик стал стар.
И говорит не то:
«Снись мне, сон
О сновиденьи том,
Где снег – сорт
Сна о тебе в пальто,
Где есть шанс
Видеть тебя – сиречь
Жить,
Ды – шать,
Делать из ветра речь…»
Снег стал дождь.
Дождь – сна лик.
Стих стал – ложь:
Я стал – Дик.
2.03.20.
Бург
Скальды о Птичьем Фургоне
© Copyright: Григорий Рейхтман, 2020
Свидетельство о публикации №120030207719
Свидетельство о публикации №120030207719
Рецензии
