Я вас люблю, мой дорогой, но...

Этой болезнью болен каждый второй, точно никак не меньше. Я вас люблю, мой дорогой, но не делайте из меня лучшую версию ваших женщин.

В этой борьбе я беру самоотвод, самовольно ухожу с дистанции, это не гордость и не камень в их город, я просто с детства ненавижу соревноваться.

Звучит так себе, меня не одобрят инста-гуры, как же так - мужчина, борись или умри, а не то прослывешь одинокой дурой... Маленькая девочка заливается хохотом у меня внутри.

У неё весна и мозги набекрень, ей все верится что она не с ними, что людей не улучшают за годом день, а просто любят как есть - такими.

Казалось что проще, нужно просто принять, ан нет, каждый второй улучшательством болен. Видно и правда кто кому друг не разобрать, не отведав по пуду соли.

Мой любимый, мораль безнадёжно проста - иногда нас украшают изъяны. Любовь закончится когда идеальная придёт красота, когда под штукатуркой скроются раны.