Прости за то, что я не тот
Кого ты видеть бы хотела,
За то, что не произойдёт
О чём душа, ликуя, пела.
Я знаю холод зимних струй
Когда-то станет зноем летним,
А твой последний поцелуй
Так и останется последним.
Прости за то, что тот закат
Не обернулся к нам рассветом.
И я один, по всем приметам,
Во всём, наверно, виноват.
И что пытался донести
Тебе стихи в лихом размахе.
Иду я в кипенной рубахе
На день прощения. Прости…
Не знаю, буду ли прощён
Твоей я кроткою печалью,
Но долго лес под тёмной шалью
Мне будет грезиться ещё…
***************************
На Прощённое Воскресенье
© Copyright: Николай Викторович Лабутин, 2020
Свидетельство о публикации №120030204178
Свидетельство о публикации №120030204178
Рецензии