Врут поэты

Врут поэты наглецы,
Доводы железные.
Говорят, что, мол, спецы
Должны быть в поэзии.
Должны знать размер стиха,
Ямбы и хореи.
Блин, доводят до греха,
Я от них хренею.
Говорят, потом у них,
Или так случается,
Ну порой ложится стих,
Сам, мол, получается.
И такой бывает крут,
Ярче всякой повести,
Ой, простите меня, врут
Без зазренья совести.
И ещё едрёна мать,
Ну такое валят,
Надо с ним, мол, переспать
Ночь на сеновале.
А потом уже, потом…
Если нету мочи,
Бесполезно, в сене том
Спи ты хоть три ночи.
Спи хоть даже в шалаше,
Но не в этом дело.
Надо чтоб оно в душе
Всё переболело.
Чтоб прозрело, как стекло,
Накопило квоты,
Чтоб достало, допекло,
Довело до рвоты.
Надо ночью с ним и днём
Жить в большом и малом,
Чтоб оно в душе огнём
Синим запылало.
В глубине рожая злость,
В ярый зной и стужу,
Чтобы коршуном рвалось
Из горла наружу.
Пусть душа огнём горит,
Пусть зоб горла сушит,
Лишь бы он мог говорить,
Чтоб излить всю душу,
А потом уж собирать
Почести и тосты.
Но не надо людям врать,
Что всё так уж просто.
                12.03. 18г.