У нас всегда - одна беда,
В душе, - что на пожарище:
Стремится быдло в господа,
А господа - в товарищи.
И смотрят все тут за бугор:
Народ - на растерзание:
Мошенник, плут, обманщик, вор -
Такое наказание...
Чуть "упакован" он, уже,
С душевной всем постылостью,
Летит, как грач, на форсаже,
За Соровсовской милостью.
Одна беда...
© Copyright: Николай Петрович Супрун, 2020
Свидетельство о публикации №120030202815
Свидетельство о публикации №120030202815
Рецензии