Флоксы

Хлещет плетью февральский дождь,
Бьёт в барабан грозовая туча.
Этой весной родится вождь,
Может Ленин, а может Дуче.
Бледные маски Гая Фокса,
Идут на митинг мои товарищи,
А я выращиваю на подоконнике флоксы,
Да, конечно, я тварь та ещё.
Не привлекался, не участвовал,
Характер нордический, в бочке выдержанный.
Есть правда, одно пристрастие,
Ехать весной Петербуржскими крышами.
Все скелеты в своём шкафу
Машут весело песьим хвостиком.
Я работаю за жратву,
Определяя себя агностиком.
Сизые птицы святого духа
Гадят на статуи, лузгают семечки,
Сучит лапками навозная муха
Под моим лысоватым темечком.
Время жизненного парадокса,
Время шутов, сияющих рожей.
А я, выращиваю бордовые флоксы
И стараюсь думать о хорошем.
А вы давайте, словом и делом,
Молитесь богу, читайте святцы,
Смелые духом, сильные телом,
Мне за вами уже не угнаться.
Бродят по улице синие хроники,
За горизонтом рассвет загорается,
Красный пожар на подоконнике
Видишь, мечты иногда сбываются.