Спи, мой город

Спи, мой город безымянный.
Спи извечным сном.
Пусть закат глядит румяный
в свечку за окном.

Пусть проносится дорогой
таинств суета.
Крыши спят, едва ли снова
встрепенутся облака.

Спит художник, еле слышно
бродит сонный кот.
Спит поэт, в его же книжках
ждут слова черёд.

Спит малыш и спит бабуля,
их судьбы отсчёт.
Спят столы, за ними стулья,
спит уставший год.

Просится на волю утро,
не пускает в дом луна.
Сон ещё так чуток, будто
сплю и я, и вся страна.

Что же будет, если где-то
кто-то вдруг проснётся?
Город безымянный этот
вдруг на миг качнётся,

и обрушатся на главы эти
прерванные сны.
Кто посмел и кто в ответе?
Это были мы.

Спи, мой город
Февраль, 16'2020
Слова — Adam Kesher


Рецензии