Живём, как жили столько лет.
Зла ни к кому в душе не зная,
Но слово, невзначай, в ответ,
Порою, словно злая стая.
Не ведая, что, словом мы творим,
Без умысла мы ближнего кусаем
И, не поняв, что сделали мы с ним,
За всё простить его же мы мечтаем.
Да, я, порой, пишу совсем несносно,
Но просит так душа и разум мой.
Бывает, что душе и в праздник грустно
И в летний день повеет, вдруг, зимой.
Простите, если так я поступил.
Простите, если чем-то вас обидел.
Бог мне судья и чашу я пролил
Терпенья вашего, я не увидел.
Ослеп. В шорах не вижу ничего
В бешеной гонке за своею Музой.
Я виноват пред вами и всего,
Что должен, не донёс громадным грузом.
Прощёное воскресенье
© Copyright: Сергей Коневских, 2020
Свидетельство о публикации №120030104045
Свидетельство о публикации №120030104045
Рецензии