Я и не знал, как можно так обидеть,
Что и любовь не жалко растоптать,
Услать её в далёкую обитель,
Чтоб встречи с другом больше не искать.
Слова, слова, забытые надежды,
Забыты и признания твои.
Прошли года и, кажется, мы те же,
Но больше не нуждаемся в любви.
За что просить прощенье, за утрату?
За счастье от подаренных минут,
Чтоб те грехи не стали мне расплатой?
Кто не изведал, вряд ли те поймут…
Но я тебя в Святое Воскресенье,
Когда в душе лампадный свет горит
И ангелы ликуют с песнопеньем,
Прощу за всё, коль Бог тебя простит.
Прощёное воскресенье
© Copyright: Юрий Кручинин, 2020
Свидетельство о публикации №120030103708
Свидетельство о публикации №120030103708
Рецензии