О красных глазах

Утешит синь старик декабрь,
   и - ниточкой в иголку вдеть -
   приснится старый дебаркадер
   и загорелая рука
   в лазурно-солнечной воде.

Но снега сорок сороков,
   да темнота в густой мороз
   изголосится по-прасковьи,
   и будущим из-под ростков
   разит, как будто рост зарос.

Стирая взглядом облака,
   молить куда-нибудь: назад,
   вперёд...
Щербатая блокада
  кровавит жилочки белкам,
   и ни о чём пора не знать.

Махнуть рукой, какой - не всё
   ли мне, не ровному, равно,
   да радоваться не внесённым
   и прочим чёрным «не везёт»
   под грай кладбищенских ворон.


Рецензии