Пустотой души, опавшей,
Я наполнил свой стакан.
За рассветом, болью ставший,
Спит в тумане великан.
Тихо в омуте тщедушном,
Ведь итог, обычно - край.
В мире мрачном, тёмном, душном,
Есть отрада - вечный май.
Нет мелодии для света,
Есть трагедия судьбы.
Будто нет нигде ответа -
У дорог стоят столбы.
Тихо там, лишь шёпот шины -
Мой любимый, дорогой...
Вдоль дороги нет причины,
Нет дорожки здесь другой.
В пустоте души опавшей,
Каждый столб, как первый крест,
Скорбь беды России нашей -
Много здесь печальных мест...
Пустотой души опавшей
© Copyright: Евгений Олегович Прохоров, 2020
Свидетельство о публикации №120022900843
Свидетельство о публикации №120022900843
Рецензии