Февраль, затасканный поэтом,
Быть популярным не желал.
Вокруг него плетут сюжеты,
Он пополняет арсенал,
Копилку средств для выраженья
Всей меланхолии мирской
В сонетах про любовь, забвенье.
Пылится в душной мастерской
Марателей листов бумаги,
Творцов великих словоформ.
Февраль — спасение салаги,
Для Музы ненасытной корм.
Гремит строка огнём бенгальским:
«Мы повстречаемся с тобой
В один из лучших дней февральских,
Тридцатого числа.» Любой
Не устоит — иной заплачет,
А крепче кто — так тот вздохнёт
Надрывно, здесь нельзя иначе!
Такой накал! Слова как мёд!
Февраль, прости, но я ведь тоже
Романтик до самих костей,
Поэтому, скажу, что должен:
Любимая, душою всей
Надеюсь, свидимся однажды.
Затянется моя петля,
Чего ты явно очень жаждешь,
Тридцать второго февраля.
Тридцать второе февраля
© Copyright: Александра Изотова 777, 2020
Свидетельство о публикации №120022905889
Свидетельство о публикации №120022905889
Рецензии
