Мятущаяся жизнь болит
и пролетает, как болид.
Декабрь, опять же, пролетает
и год бесповоротно тает.
А Рождество, потупив взор,
приткнулось в переулке сонном,
где ветер поднимает сор
и ищет щель в стекле оконном.
Он, словно муха, бьётся лбом
и расшибается до крови.
Ему неймётся за углом.
Он у своей мечты в неволе.
Запретный плод его манит.
Ему бы одолеть все стёкла.
И ставня дребезжит, звенит,
от снега влажного намокла.
И бесполезный этот шум –
мелодия и песня мира,
вечерний звон, источник дум.
Звучит симфонией квартира.
О, сладостная жизнь продлись,
в которой счастье мне не светит.
Все дни в единый миг слились,
и он мне пулей в сердце метит.
Мятущаяся жизнь болит...
© Copyright: Петр Шмаков, 2020
Свидетельство о публикации №120022902017
Свидетельство о публикации №120022902017
Рецензии