Смысл мира подглядеть не удаётся.
Ночь за окном опять. Зима крадётся,
царапает оконное стекло.
И вот уже полночи утекло.
Пора ложиться спать и видеть кашу,
которой впрочем явь ничуть не краше.
О, эти странные отрывочные сны.
Они мне не милы и не красны.
Волнуют философские вопросы.
От них во сне и яви перекосы.
На кой бы чёрт зимой их ворошить?
И так, без философий, дни не сшить.
Всё распадается на клочья, на лоскутья.
Зима вцепилась в окоёма прутья,
как бы в тюрьме и воли не видать,
и некому на бедность ей подать.
Не разобрать житьё моё кривое.
Раскинулось пространство мировое
и мёртвые друзья вослед глядят,
напялив тишину почти до пят.
Смысл мира подглядеть не удаётся...
© Copyright: Петр Шмаков, 2020
Свидетельство о публикации №120022902009
Свидетельство о публикации №120022902009
Рецензии