Пустое время пятится как рак,
а Истина не лезет из котомки.
Сгущается привычный полумрак.
Ползёт зима по окоёма кромке.
А дальше Рождество и Новый Год
и прочее примерно в том же духе.
Рябит, мелькает перечень погод,
обледеневший в зимнем белом пухе.
И нет ни вдохновенья, ни идей.
Вечерняя заря теряет краски.
Дни холодеют, сбрасывают маски
и безразлично смотрят на людей.
И каждый вечер хочется напиться.
Душа сидит в груди, как в клетке птица.
Пустое время пятится как рак...
© Copyright: Петр Шмаков, 2020
Свидетельство о публикации №120022901997
Свидетельство о публикации №120022901997
Рецензии