КРП - Я гуляю по Аннси

«Я гуляю по Аннси» /Моему племяннику Славику/




Январский солнечный денёк, во Франции тепло.
Меня в курортный городок фортуной занесло.
 
Здесь между уличных столов ещё течёт гудёж
сословий всех и возрастов, но больше молодёжь.
Глинтвейн и пиво, водки нет, нет дыма из ушей -
Савойски-свойский вип сюжет, без драк и алкашей.
 
Домов - игрушек частокол, да замок на холме -
стоит, веков былых посол, в туристской кутерьме.
Разноязычье кабаков, магнитиков стандарт.
Туман с альпийских ледников на острие мансард.
Творят Вертепы для детей Рождественский уют,
под вывесками всех мастей гуляет праздный люд.
 
Витрины ломятся, манят, а цены гонят прочь,
но это мне «до фонаря», всего не уволочь,
не закупить на год вперёд, ни устриц, ни сыров.
Снуёт по улочкам народ, не ведая снегов.
 
И я, один из тех зевак, что бродят там и тут,
тру о брусчатку свой башмак, не чувствуя минут.
Туда пройду, сюда вернусь, под арку, где часы,
прикрыв улыбкой лень и грусть, пускаю дым в усы.
 
Семь евро трачу на поесть, полсотни на пропить.
Пытаюсь в местный образ влезть, чтоб скидку получить,
заделать селфи у моста, собор запечатлеть…
Задача в общем-то проста: красоты осмотреть.
 
Но есть во мне одна черта - детали подмечать,
делить на виды, на сорта и с Питером сличать.
Квартал похожий по тонам, отдельный дом, балкон…
 
«Простите! Ой, пардон мадам, я неуклюжий слон!»
Чуть-чуть себя поторопил и в девушку свернул,
не то чтобы с размаху сбил, но всё-таки толкнул.
 
Я по французски: «да и нет» - обрубки, не слова,
но закивала мне в ответ с иконы голова,
Попал её игривый взгляд точнёхонько в мишень
и сердце, получив разряд, сварилось, как пельмень.
 
Такое вот «шерше ля фам»: нашёл, наехал, снёс
и полетели двадцать грамм души в страну берёз.
Над чешуёю черепиц, повыше ледника,
где солнце скрыла тень ресниц...
Чуть дрогнула рука,
упала шпага и камзол пятном отяжелел,
багряным пламенем зацвёл от попаданья стрел.
Убрал в карман шалун - Амур многозарядный лук.
Смешалось всё в какой-то сюр, под смех её подруг.
 
Так ловят рыбу на блесну, так птицу дробью бьют!
И вот уже в глазах тону, и ангелы поют.
О чём поют? Не всё ль равно, она смеётся мне,
а я ищу ногами дно и будто бы во сне
пытаюсь что-то объяснить руками, головой,
прошу любезно извинить, уже зову с собой.
 
Как эти несколько секунд обманчиво длинны
в душе феерия и бунт, мозги удалены.
Мне улыбнулась и ушла копна льняных волос,
но безвозвратно унесла край чувственных берёз,
озёрной глади лазурит и мысленный покой...
 
Она наверное спешит куда-нибудь домой,
в десятый век, к святой земле, на шабаш, на костёр!
А может ждёт её в шале усатый мушкетёр...
Не знаю.
След, увы, простыл. Сыщи теперь, спроси…
Январь весной  меня кружил по улочкам  Аннси.


февраль 2020