КРП - Я гуляю по Аннси

«Я гуляю по Аннси» /Моему племяннику Славику/


Январский солнечный денёк, во Франции тепло.
Меня в курортный городок фортуной занесло…

Здесь между уличных столов ещё течёт гудёж
сословий всех и возрастов, но больше молодёжь…
Глинтвейн и пиво, водки нет, нет дыма из ушей -
Савойски-свойский вип сюжет, без драк и алкашей.

Домов - игрушек частокол, да замок на холме -
стоит, веков былых посол, в туристской кутерьме.
Разноязычье кабаков, магнитиков стандарт.
Туман с альпийских ледников на острие мансард.
Творят Вертепы для детей Рождественский уют.
Под вывесками всех мастей гуляет праздный люд.

Витрины ломятся, манят, а цены гонят прочь.
Но это мне «до фонаря», всего не уволочь…
Не закупить на год вперёд, ну разве что сыров.
По улочке снуёт народ, не знающий снегов…

И я, один из тех зевак, что бродят там и тут,
тру о брусчатку свой башмак, не чувствуя минут.
Туда пройду, сюда вернусь, под арку, где часы,
едва прикрыв улыбкой грусть, пускаю дым в усы.

Семь евро трачу на поесть и двадцать на пропить.
Пытаюсь в местный образ влезть, чтоб скидку получить.
Заделать селфи у моста, собор запечатлеть…
Задача в общем-то проста: красоты осмотреть.

И всё же странная черта, детали подмечать,
делить на виды, на сорта и с Питером сличать.
Квартал похожий по тонам, отдельный дом, балкон…

«Простите! Ой, пардон мадам, я неуклюжий слон!»
Чуть-чуть себя поторопил и в девушку свернул,
не то чтобы с размаху сбил, но всё-таки толкнул.

Я по французски: «да и нет» - обрубки, не слова,
но закивала мне в ответ с иконы голова,
пустив прелестный томный взгляд точнёхонько в мишень.
И сердце, получив разряд, сварилось, как пельмень.

Такое вот «шерше ля фам»: нашёл, наехал, снёс
и полетели двадцать грамм души в страну берёз.
Над чешуёю черепиц, повыше ледника,
где солнце скрыла тень ресниц и дрогнула рука…

Упала шпага и камзол пятном отяжелел,
багряным пламенем зацвёл от попаданья стрел.
Смеясь в карман убрал Амур многозарядный лук…
Смешалось всё в какой-то сюр, под визг её подруг.

Так ловят рыбу на блесну, так птицу дробью бьют.
И вот уже в глазах тону, и ангелы поют.
О чём поют? Не всё ль равно, она смеётся мне,
а я ищу ногами дно и будто бы во сне
пытаюсь что-то объяснить руками, головой,
прошу любезно извинить, уже зову с собой.

Как эти несколько секунд обманчиво длинны
феерия в душе и бунт, мозги удалены…
Мне помахала и пошла копна льняных волос,
а в след за ней бензопила шинкует край берёз…

Озёрной глади лазурит под ледяной горой.
Она наверное спешит куда-нибудь домой,
в десятый век, к святой земле, на шабаш, на костёр!
А может ждёт её в шале усатый мушкетёр.

Не знаю. След, увы, простыл. Сыщи теперь, спроси…
Меня не раз ещё кружил твой городок Аннси.





февраль 2020