Март, восьмое, сплошные праздники,
Величайшее из чудес...-
Мужики, словно первоклассники,
Все с букетом наперевес.
Все опрятные, разодетые,
В этом праздничном торжестве,
Все несутся домой с букетами,
Даже трезвые в большинстве.
А наутро про все забывшие,
Исчезают на целый год.
А Она, все давно простившая,
Этот день терпеливо ждет.
Чтоб опять, получая "фантики",
Слушать песни про мам и муз,
Вместе с вами гулять на празднике,
Вспоминая "конфеты" вкус.
Ни березка, ни куст смородины,
Вас не будут любить сильней,
Вашей Женщины - вашей "Родины"
До конца ваших бренных дней.
Не забудь, что тобой обещaно
В день, когда обручался с ней.
Просто сделай счастливой женщину,
Что рожала тебе детей.
Март, восьмое...
© Copyright: Алекс Аллевин, 2020
Свидетельство о публикации №120022808448
Свидетельство о публикации №120022808448
Рецензии