Книга снова открыта всё на том же листе,
Смутно гонятся лица персонажей былых,
Вот знакомое имя, но искать его где?
Как здесь много героев, жаль что мира немых
С полки мне не достать.
Смутным было введение, и зачем оно мне,
Может книга видение и ей место в огне?
Но Булгакову верю, что огонь не спасёт,
Помню главами вечер, а теперь слово в год,
И без толку словарь.
Сесть ли перечитать ли, да ведь мысли не те!
Страх берёт на слабо, чтоб в последнем листе
Глянуть, чем всё закончил неизвестным пером
Тот, что видимо хочет разбудить под ребром
То что сладко так спит.
Снова после работы открываю в слезах
С истерическим смехом всё на тех же словах.
Вдруг меня осенило, что писал он вразброс,
Чтобы взял я чернила и поставил вопрос,
И своё дописал.
Книга неизвестного писателя
© Copyright: Андрей Константинов 3, 2020
Свидетельство о публикации №120022807850
Свидетельство о публикации №120022807850
Рецензии