Причина

Причина.
                Пишу стихи,не странно ль это,
                Не признавая возрост свой?
                Не странно! Это долг поэта,
Писать,творить пока живой...

И рвать на части свою душу,
И сердце жечь,и ум терзать,
И взгляд на жизнь трясти как грушу,
Чтоб позже людям рассказать!
         Единственной.
Когда то ты откроишь дверь ключом
И в комнату зайдешь пройдя к дивану,
Ищя его вверх дернишься плечом,
И острой болью растревожишь рану...

Потом взохнув в потемках включишь свет,
Пройдешь к плите в желаньи выпить чая,
И вскрикнешь вдруг,поняв что его нет
Кого любила каждый день встречая...

И в тишину прорвется скулый вой,
И потолок придавит камнем тело,
И ты прильнешь к окошку головой
Поняв что жизнь в бездонность улетела...

Но в этот миг я в комнату войду
И обниму,прижмусь к тебе губами
И мы вдвоем опередим беду,
Нас не позволив развести гробами...

Я верю.Твердо верю,что любовь
Способна делать чудеса.Я верю.
В нас никогда не стихнет в чувствах кровь
И ты не хлопнешь одинокой дверью...

И никогда не будет этот час,
Он этот день нас посетить не сможет,
И разлучить ничто не сможет нас.
Два наших сердца время не итожит!