Что мы можем?

Строчки  вкривь и пляс,
Строчки,   мои вы заморочки,
В вас моей плоти экстаз,
Недосыпные,  конечно,  ночки.

Вы  естественность моя,
В Вас душевное томленье,
Буду я собою,  иль не я,
Коли не найду в вас умиленья.

Слово,   что легло в строку,
Вняло  в себя жизни суть,
Так что и понятно дураку,
Что  не по душе,  не рвет то грудь.

Напишу,  придумаю,  что либо,
Мне то это,  право же,  легко,
Пусть не скажут мне  за то спасибо,
И не пожелают этого всего.

Все равно мне,  стоимость себе я знаю,
Строчки вкривь и в пляс,   я  ж с ними,
С жизнею своей я в поддавки  играю,
Дни,  они  все на слога делимы.

Ах,  ты жизнь моя злосчастная злодейка,
Недописанный  ты мною манускрипт,
Где же под сиренью та скамейка,
Где же на шестой этаж мой лифт.

Где же небо с поволокой белой,
Я тебя люблю, где те слова,
Я сложу слога  в рифму умело,
Тают пусть они  как нежная халва.

Слова,  строчки,  а в начале слог,
Что же в мысли их объединяет,
Если б их унифицировать я мог,
Мы бы поняли,  кто счастлив,  кто страдает.