На большую деревню,
Что Парижем зовётся,
Смотрят рожи горгулий
С высоты Нотр-Дам.
И, почти ежедневно,
Сам Людовик несётся
В королевском разгуле
К Елисейским полям.
Ароматы Парижа:
Суп из луковых шкурок,
С застоявшейся Сены
Вонью тины несёт.
Вдоль по улочке - жижа,
Мушкетёра фигура,
Вся в грязи по колено,
Спотыкаясь, бредёт.
Он идёт на свиданье
С сероглазой кокеткой,
Что недавно нахрапом,
За экю соблазнил.
И, сбивая дыханье,
Он скользит по объедкам,
Пряча гордость под шляпу,
Чтоб никто не облил.
В провонявшем колете,
С долговязою шпагой,
Перепачкан в помоях
И порядочно пьян.
В том потёртом брюнете,
Что описан дворнягой,
Ты узнаешь героя -
Это сам Д'Артаньян.
За реализьм!
© Copyright: Алексей Крылов 73, 2020
Свидетельство о публикации №120022805578
Свидетельство о публикации №120022805578
Рецензии