Без намёков на встречу

По жизни я спокойный и упрямый...
Но то ли значит, что в душе полнейший штиль?
Я этой жизнью опоённый - вечно пьяный,
Скрываю от других простую быль.

Люблю я женщин взрослых и не очень,
Блондинок, смуглых, рыжих и цветных.
Им, посвящаю песни, дни и ночи...
Как впрочем, посвящаю этот стих.

Они не вдохновенья, что приходят,
Когда взбредет... Не в этом даже   суть.
Желания порою их заводят,
В такую даль, что сразу не вернуть.

Но если не пытаться делать «сливу»,
Пеняя женщине за мысленный бардак.
Со стороны взглянув, так  сам в крапиву,
Мужчина лезет, голым задом, как дурак.

Он спорит о превратностях погоды,
Тогда и женщина ворчит, что нет пальто.
Когда она, урвав «кусок природы»,
Танцует, он сидит и смотрит как в кино.
 
В её процессах вроде нет порядка,
Но сколько  не пытался муж понять,
Она сумеет:  постирать,  прополет грядки,
«Слетает» в магазин, обед сварить успеет и подать.

По женщинам не спец я, не профессор.
Я по мотивам их души  специалист.
И так видать, устроен мой процессор,
Что я всегда найду ответ, как строчку в лист.
 
И если, и  кому  похвастать нечем,
Так это мне, не стану я скрывать,
И оттого всегда иду навстречу
Я женщине, без видимых намёков на кровать.