Любимый мягкий пуф я оседлал,
И мрачно процедил свое сознанье,
Три взмаха кистью - образ начертал -
(Пятно со смыслом...) Новое касанье...
Бесформенный пейзаж, война цветов,
Лакает краски кисть, палитра стонет,
Мазок осмыслен, к мистике готов, -
Картина в философии потонет.
Сечас начнется... Слышу звон часов,
Сползает вниз расплавленное время,
Его не запроторить под засов,
Как обитать в нем, даже не приемля.
Далече - нарастающий аврал ,
За временем бегущее пространство...
(Понятно, что расплавится... ВИДАЛ...)
К концу спешат с завидным постоянством.
Чтоб где-то на задворках пустоты
Творить всё то, что после станет СВЕТОМ:
Стыдливой, но манящей красоты,
Давно воспетой истинным поэтом.
И все бы - ничего, но цепкий ум,
В который раз сбегает от рутины,
И я опять - в объятьях мрачных дум,
Несущих вновь сюжеты для картины.
Процесс
© Copyright: Андрей Королёв 7, 2020
Свидетельство о публикации №120022803660
Свидетельство о публикации №120022803660
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.