После...

Закончу стих весеннею порою
О зелени, распевах чудных птиц...
И, - как смешался с гулкою толпою,
В которой не увидел светлых лиц.

Тоска съедает образы и краски:
Мазок с натуры - горькое словцо,
Меня пинают, выцвевшие маски,
Бьют по спине, гуртом плюют в лицо.

А я пишу, на корточках прильнувши,
К большому клёну с пышною листвой.
Дыханье лета теплит мою душу,
Я окунаюсь в счастье с головой.

Вдруг кажутся нелепостью страданья,
Общенье контра - странный позитив.
Переживаю сладкое изгнанье,
И слышу в пеньи птиц - родной мотив.

Ведь суета... Она - не интересна,
Чужую боль не хочется лакать...
Сочувствий нет и крылья не на месте,
Не ангелы. Ну... нечего сказать.

Не ценятся ни миги, ни эпохи...
Злословят бесы, гонят мир в галоп.
Мне кажется: делишки наши плохи, -
Бог в ярости, - опять грядёт потоп.

Пусть Божий дар исходит от поэта,
Вздыхает радость солнечным теплом.
Хоть напоследок надышаться летом,
И вспомнить что-то светлое... потом...