Я шёл по тропинке в лесу...

Я шёл по тропинке в лесу,
но я,
вообще-то,
стоял у дома.
Я думал, что вижу всему края,
что чувства — как аксиома,
что птицы поют и шумит ольха
под небом и надо мною.
Я думал, что жизнь без тебя плоха,
и хуже, чем жизнь с тобою.

Я долго стоял (а мечтами — шёл;
безудержно пели птицы).
Я прятал под кожей кровавый шов
и думал с тобой проститься,
пока перестал различать в окне
твой образ, что плыл в рассудке.
Я помню, что ты прошептала мне
о том, как темно и жутко,
среди неумолчной ночной молвы
лесных облетевших песен.
Я думал, что чувства почти новы,
что мир нам с тобою тесен,
что мы погуляем по всей стране,
моря обойдём и горы.
Я помню, как ты прошептала мне, что брошены разговоры
под ноги уставшим твоим богам: пора помолчать — молчали.
Я шёл по тропинке в лесу, но гам
кидал меня в плен печали.

Я шёл, потому что не мог стоять
часами у чьих-то окон.
Но я возвращался сюда опять, и было мне одиноко.

Ведь запахом трав не стереть амбре
волос, по плечу скользящих.
Я шёл. Мои мысли стекались в бред,
не зная, куда им дальше.

Я долго стоял и смотрел в окно, под ухом мне пели птицы.
Я шёл, чтобы сделать всего одно:
с тобой насовсем проститься.

И долог был свет, незаметна — тень,
и был я уже не дома.
Я ныне безумец в своей мечте —
и в этом вся аксиома.

Я шёл по тропинке в лесу, но я
ночами тобою бредил.
Казалась мне рядом рука твоя,
теплее всех солнц на свете,
на деле же я позабыл твой дом, хотя находился возле,

и всё, что случилось с тобою "до"
и всё, что случилось "после".

17.8.16