Счастье не для всех

Ты просыпаешься рано, под трели птиц.
Мол, если встанешь пораньше — то бог подаст.
Сколько бы я ни проставил в тебе страниц — ты всё равно остаёшься совсем чиста.

Нет, не найти в тебе порчи, изъяна, лжи,
или того, чем все люди сейчас живут.
Даже провиснув над пропастью, что во ржи, ты неустанно находишь к себе маршрут.

К свету и прочим.
Несёшь ты его в руках.
И раздаёшь обнищавшим в своей же тьме.
А в тишине ты легка, весела, звонка,
Что, однозначно, конечно, напротив мне.

Любишь рассветы, закаты, Луну, людей.
Всё, что трепещет и свято в душе поёт.
В этой Вселенной ты будто нигде-везде, в этой Вселенной провал означает взлёт.

Я же пишу тебе письма, совсем давно.
Кажется, будто бы начал совсем вчера.
Ты отвечаешь с теплом и заботой, но...
Всё безразличней мне кажутся вечера

В мире для той, что сама излучает свет,
Что безраздельно любовь отдаёт ко всем.
Стало быть, мне никогда не найти ответ
И не понять, что наш путь не един. Совсем.

Нет, не найти в тебе порчи, изъяна, нет.
Если взглянуть — то я сам первородный грех,
Раз я хочу, чтобы общий нам был рассвет,
Раз я прошу:
"Осчастливь же меня.
Не всех".

16.7.16