Скверна века, молодости скверна,
старость, как колдун на помеле.
Коротка кольчужка, смерть безмерна,
крошка память спряталась в золе.
Маршируют в ногу сны по мозгу.
Левой, правой, поворот кругом.
Не хватает на плацу им лоску
и выходят не под тем углом.
Осень, осень... Песня лета спета,
день развеет сновидений дым.
Снова эта холода примета,
безымянный смерти побратим.
Серенький, туманный, скромный призрак
хоронится в переулков тишь.
Каждому жильцу понятен, близок,
он снуёт бесшумно, словно мышь.
Скверна века, молодости скверна...
© Copyright: Петр Шмаков, 2020
Свидетельство о публикации №120022802100
Свидетельство о публикации №120022802100
Рецензии