Невыносима легкость бытия

пятница, 28 февраля 2020 г.
23:04

Год за годом течение жизни превращает нас в ограненный бриллиант,
Что умело скрывает любой изъян, маскируя его под грань, 
Что блестит на свету, а в темноте, представь, - мутнеет, и за него не дадут
Уже баснословных сумм. Имея просветленный ум не избавиться от грустных дум.
С годами грустные мысли роятся все продуктивнее,
Редеющие номера в мобильном; стиль жизни - запойный; телосложение - субтильное;
А жернова жизни крутятся, бойня продолжается как в том фильме.
На фоне мертвых текстов, звучащих голосами могильными:
Ты лишь просроченная репродукция, линия, что рисуется на листе,
Пока карандаш не обломится в отсутствии точилки, будет идти этот след.
Твоя главная функция на этой Земле? Умело имитировать бытие,
Возвращаясь в уютный блиндаж после дня на войне, и так целый век.
Как писал классик: "все будет так, исхода нет". К концу парада планет,
Весь венигрет, что представляет из себя твоя душа - упакуют в пакет.
Теперь ты не стоишь ни шиша, и как бы на собственным телом не кричал,
Ты не услышишь ответ, для чего существовал в этом обществе спектакля.

О эти вечные вопросы, что мучают голову по ночам,
Не давая высыпаться, каждое утро в голове хлам.
И не зря крепкий сон смахивает на смерть в итоге,
Остановятся нейроны в черепушке - улыбнутся боги.
Ты наконец-то достоин - принять свою пустоту на грани гармонии….

Каждому возрасту свои эмоции, ощущения и страхи,
Мы лишь наполняем бокал из себя - тем что испытали, пережили, пережевали.
Нас не спасут ни Ордо Маллеус, ни Дана Скалли от накатывающей с годами печали
И  отрешения от земного существования в контексте социальных игр.
Скажи мне, где это видано, чтобы обезьяна могла мыслить не инстинктами?
Наши потретры - как пантомимы, что едва узнаваемы в комнате полной дыма.
Аллюзия на картину - твое лицо в паспорте или на семейном фотоснимке.
Умерший давно человек, что затерялся в районе двадцати, тридцати, сорока,
А сейчас оболочка для другой сущности, что в последствии также затеряется.
Переход на новые уровни порядка - лишь отмирание прошлого себя,
Стандартная проволочка в мире, где всем правит игра, и роль определена.
Лишь примерка социальной рамочки того или иного образа, не более,
Без явного изменения сути процесса - оставляет лишь чувство меланхолии.
Все кажется пресным, забитым, гротескным, будто играешь не на своем поле
В какую-то чужую игру, под аплодисменты довольные….