1944

Сорок четвертый…. Год ещё до мая.
Дороги к Белоруссии вели.
Солдаты воевали, отдавая
Бесстрашно жизнь за пядь родной земли.

Сорок четвертый…. Пыльная дорога.
И пролетает смерть над головой.
Живи солдат, один из тех немногих,
Которые придут к себе домой.

Июль, жара, но день идет к закату.
И бой затих. Слух режет тишина.
Услышишь ты салюты в сорок пятом,
Узнаешь, что закончена война.

Друзей своих найдешь живых и мертвых.
И вспомнишь о совсем другой весне.
Ты мог бы стать одним из тех, четвертых,
Которые погибли на войне.

Был страшным бой. И пуля грудь пробила.
Шептала смерть: мне жизнь свою отдай.
А та, что с поля боя выносила
Просила, потерпи, не умирай.

Земля кругом как минная воронка
Такой, наверное, ада седьмой круг.
А медсестра, совсем ещё девчонка,
Тебя у смерти вырвала из рук.

Таких девчонок много воевало
Со смертью ради жизни и весны
И смерть скрепя зубами отступала
Тяжелыми дорогами войны.