Он не был великим поэтом.
Не ранил словом сердца.
Но честен был на бумаге
И спокоен, как пульс мертвеца.
Его мысли — новые силы.
Его страхи — прошлая боль.
На глазах остатки любимых.
На губах засох алкоголь.
С гитарой весело мчался
К любой он каждую ночь.
Под окна вставал и горланил
Хотя его гнали прочь.
Романтик, каких было мало,
Глупец и простой человек.
Я помню того парня шального...
Его хоронили в четверг.
Четверг
© Copyright: Павел Кулешов, 2020
Свидетельство о публикации №120022708822
Свидетельство о публикации №120022708822
Рецензии