Куда падают капли

В августе будет три года как мы расстались.
Я постарел, отчётлива стала старость.
На сердце поселилась печаль, усталость.
Это не шутка. То есть не показалось.

Был ли я до того веселей, моложе?
Был ли смелее сердцем и глаже кожей?
Кажется, что всё время одно и то же
спрашиваю, а ответить никто не может.

Кажется, что все вещи остались там же.
Спрашиваю – отвечают они: «А как же!
Вот микрофон, две гитары…»
- А как же банджо?
- Банджо, дружок - ты помнишь - продал же
сам же…

Я вспоминаю. Правда, и в самом деле.
Я различаю - кто был в позабытом теле
В восемьдесят девятом и девяностом,
в общем, когда впереди ещё было вдосталь

времени, а казалось, что мало, мало…
Что же это - шагрень или одеяло?
Или растём мы, жизнь нам мала, подросткам?
В восемьдесят девятом и девяностом

маленькими и глупыми были? Будем
вечером – бесконечными. Позабудем
вещи, которые временно износились.
Эти – на вырост. Те, что теперь – по силе

крупным созданиям. Жизнь же мала. Укрыться
нечем. Ни одеяла и ни страницы –
странница-жизнь раздетыми нас проводит
до корешка, где ни текста и ни мелодий -

Только – небо. Белая скорость Бога.
Снежная, светом созданная дорога,
по которой, нагие, без тени даже -
капли стекают в небо.

Ну да.
А как же…

27.02.20

Бург