Цыганское

В квадрате форточки я в белой кофточке,
Полночи светится это кино,
Крутые мальчики встают на пальчики,
Чтоб заглянуть чуть-чуть в моё окно.

Хожу по улице, прилежной школьницей,
Домой пятёрочки я приношу,
Слыву «послушницей», маминой умницей,
Её я прошлое не ворошу.

А за станицею, как синей птицею,
Песни цыганские меня манят,
Дым вереницею, костры зарницею,
Прохладным вечером согреть хотят.

Ночи студённые, кони крадённые,
Огни костёрные в небо летят,
Звуки гитарные, цыганки гарные,
Серёжки золотом в ушах блестят.

А я у мамочки была цыганочка,
И был мне папенькой цыган Миро,
Да в этом таборе такая сказочка,
Была не тайною давным-давно.

Учёба брошена, окно завешено,
И без пятёрочек можно прожить,
Играть глазищами, звенеть монистами,
Колодой карт уметь, лишь ворожить.

Вот в юбке новенькой, цыганской доченькой,
Проезжим табором с отцом Миро,
Стаю на цыпочки я тёмной ноченькой,
Чтоб заглянуть тайком в своё окно.

Поздней вечёрочкой тетрадь с пятёрочкой,
Пред моей мамочкой во тьме лежит,
А рядом вазочка со свежей розочкой,
На белой скатерти пред ней стоит.

На фоне полочки фото дочурочки,
Карты гадальные в руках дрожат,
Я помню сказочки любимой мамочки,
Что, будто русские не ворожат.

Она в гадании, вся во внимании,
Кто занавесочку посмел открыть,
Живёт в страдании, вся в ожидании,
Свою кровиночку ей не забыть.

Шуршит колода карт, являет свой расклад,
Дорога дальняя в судьбе лежит,
Вся жизнь, как маскарад и в незнакомый град,
Стремглав, кибиточка вперёд спешит.