Утро болит ожогом,
Тени ветвей дрожат.
Кто-то покрасил жёлтым
Окна на этажах.
Город на дымном блюде
Светится сквозь туман.
Входят слепые люди
В солнечный океан.
И, рассекая мерно
Сонную гладь минут,
Верят они, наверно,
В то, что не зря живут,
В то, что – по краю боли –
Есть и приют и цель.
Рады они невольно
Собственной красоте.
Я же прошла – до бездны
Весь этот дивный путь,
И не боюсь исчезнуть.
Впрочем, не в этом – суть.
Мы – это только пазлы
Чьих-то чужих дорог.
И ни один не назван
Так, как задумал Бог.
Утро
© Copyright: Инна Ф., 2020
Свидетельство о публикации №120022704334
Свидетельство о публикации №120022704334
Рецензии
Очень понравилось, Инночка, стихотворение ваше))
И не боюсь исчезнуть.
Впрочем, не в этом – суть. (с) - знакомое состояние.
Утро болит ожогом,
Тени ветвей дрожат.
Кто-то покрасил жёлтым
Окна на этажах.
Город на дымном блюде
Светится сквозь туман.
Входят слепые люди
В солнечный океан.
И, рассекая мерно
Сонную гладь минут, (с) - невероятно красиво и образно, так изыскано-певуче...)
Чтица Вдохновенная 13.03.2020 02:09 • Заявить о нарушении
И не боюсь исчезнуть.
Впрочем, не в этом – суть. (с) - знакомое состояние.
Утро болит ожогом,
Тени ветвей дрожат.
Кто-то покрасил жёлтым
Окна на этажах.
Город на дымном блюде
Светится сквозь туман.
Входят слепые люди
В солнечный океан.
И, рассекая мерно
Сонную гладь минут, (с) - невероятно красиво и образно, так изыскано-певуче...)
Чтица Вдохновенная 13.03.2020 02:09 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.